Quiero el día que yo muera poder donar mis riñones, mis ojos y mis pulmones. Que se los den a cualquiera. Si hay un paciente que espera por lo que yo ofrezco aquí espero que lo hagan así para salvar una vida. Si no puedo respirar, que otro respire por mí. Donaré mí corazón para algún pecho cansado que quiera ser restaurado y entrar de nuev

Los amorosos callan. El amor es el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable. Los amorosos buscan, los amorosos son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan. Su corazón les dice que nunca han de encontrar, no encuentran, buscan. Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos, entregándose, dándo

Dos cuerpos frente a frente son a veces dos olas y la noche es océano. Dos cuerpos frente a frente son a veces dos piedras y la noche desierto. Dos cuerpos frente a frente son a veces raíces en la noche enlazadas. Dos cuerpos frente a frente son a veces navajas y la noche relámpago. Dos cuerpos frente a frente son dos astros que caen en un cielo

SANGRE VINO N I K K I Bebe la pureza del vino, el elixir de la vida y roja metafora de la sangre de todos los cristos anonimos Un trago de profundo placer, una marea de sangre vino que ahoga tu sufrimiento que inunda tu boca y se derraman entre tus labios tus mas oscuras intenciones, aumentando el orgasmo al cosmos En una copa de espumoso vino coex

Hay un hombre, lo veo La muerte sonríe tras su rostro Me seduce con vino ¿Soy yo tan estúpida, tan sentimental? ¿Arriesgaré mi alma por sus caricias? ¿Por qué no te alejas, tentación? Encarna mis más ocultos deseos Ciega, seguiría viendo tus llamas Hay un hombre, lo veo La muerte se esconde tras su sombrero Me seduce con sonrisas Y mi cor

Estoy muriendo. Cada día, cada hora, cada instante, cada vez que recuerdo. Muero por la sangre derramada en los callejones vacíos, por la ingratitud de la fe, por la mancha del primer pecado. Muero de nostalgia, muero de hastío, muero de frío, muero de sueño, por el vino nuevo, por la poesía, por el futuro sombrío, por el ideal olvidado, por

Tras publicar mi primera novela (Diario de un anónimo, 2006) comencé a trabajar en una antología de cuentos. Habré hecho unas 40 cuartillas. Ansioso -por nuevamente publicar- le platiqué a un reportero independiente, Alberto Solís, que en ese entonces colaboraba con la revista Milenio. Leyó el mejor cuento que tenía (a mi punto de vista). S

Pasatiempo es, reposar en una almohada de corazón, ver televisión con los ojos llenos de lágrimas, con unas pantuflas llenas de agujeros. Pasatiempo es, dejar que la inanición mata uno a uno tus órganos vitales, tener una copa de vino tinto en la mano izquierda y en la derecha un cigarrillo de sueños. Pasatiempo es, romper el silencio que te

Puede que mi amor esté triste y no lo sepa, que mi sangre fluya y detenga mi muerte. Puede que mi voz quiera contarte viejas hazañas dolorosas tan viejas como mi soledad. Puede que en mis manos no queden más que huellas del cansancio que casi parezcan sombras. Puede que mi llanto ya no sepa a sal y tenga sabor amargo de no poder llorar por todos

¡Oh Tú, el más sabio y el más bello de los Angeles, Oh Dios traicionado por la suerte y privado de alabanzas! Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria! Oh Príncipe del Exilio, a quien se le ha hecho un agravio, y que vencido, siempre te levantas más fuerte, Oh Satán ten piedad de mi larga miseria! Tú que lo sabes todo, gran rey de las cosa